Città degli angeli caduti

Ela não sabe por onde começar. Não sabe por onde começar a arrumar. Tudo está a meio, por fazer, há muito tempo. Roupas para dar, livros para ler, e-mails para enviar, limpezas por fazer, janelas por limpar, aquele enorme saco de fotografias por organizar, trabalhos inacabados, decisões por tomar, reencontrar amigos, relações que ficaram a meio, a meio de um frase que não se chegou a terminar, um segredo que não se chegou a confessar. O fio do tempo passa, e ela deixa-se ficar, incrédula, enquanto o lixo, e o caos aumentam por todos os lados, dentro e fora dela. Nunca gostou de fruta cristalizada, mas sente-se como uma, uma daquelas frutas cristalizadas do bolo-rei, brilhantes, demasiado doces, enquanto o tempo vai escorrendo à sua frente, irrompendo a tela da vida, impiedoso e sapiente. Apaixonou-se, é certo, por uma fotografia antiga, uma memória que lhe saltou como um peixe da água, que a surpreendeu ao sussurrar o seu nome, vezes sem conta, sem cessar. Agora não a larga. C...

" - Escrever um romance é mais ou menos a mesma coisa. Por mais ossadas que consigas reunir, por mais maravilhosa que seja a porta que logres construir, só isso não servirá para dar forma a um romance vivo, a uma obra de fôlego. Uma história não é uma coisa deste mundo. Uma verdadeira história requer uma espécie de batismo mágico capaz de ligar este mundo ao outro . " Murakami, Haruki, Sputnik, Meu Amor , tradução de Maria João Lourenço

Ela arrastou-se para o barco, exausta, de tanta luta perdida, tanto esforço, tão só. Sentou-se num dos bancos, e após alguns minutos a viagem iniciou. O barco não estava cheio, como costuma estar às horas de ponta, os olhos ardiam-lhe por ver demais, por tomar consciência das coisas, o confronto com a derrota, com o erro, com o abandono, fora sempre abandonada desde o inicio e ali estava ela uma vez mais abandonada pelo destino ou por uma escolha errada, ou um percurso que parecia não fazer mais sentido, pelo mundo que a tinha esquecido, ou não era bem isso que queria explicar, o mundo nem sequer a conhecia, e ela própria não conhecia o mundo verdadeiramente, mas era assim que se sentia. No pesadelo da noite passada, estava a subir umas escadas e, no topo da escadas estava um homem. Enquanto subia, esta figura masculina ia ficando mais nítida, e quando se aproxima dele, este olha para ela, com um olhar não de homem, não de humano, mas parecia revelar-se a repr...

Não há tempo a perder com o medo. Texto: Clara  Sofia

O relógio de pulso desfez-se nas suas mãos, espalhou-se em mil pedaços, quis arranjá-lo,  meticulosamente mexeu nos ponteiros,  que saíram do lugar, tudo se misturou, minutos com horas, horas com segundos, quanto mais o tentava consertar, mais tudo se misturava. Perdeu o tempo Abandonou a vontade de tentar, tem de sair, está atrasada, não sabe das horas, mas já não importa. Ele insiste, não a quer deixar ir, naquele presbitério, quer abraçá-la,  mesmo com o tempo perdido, ela tem de correr, e ofegante, saltou dali com o coração na boca. Texto: Clara  Sofia

Beijo-te, sinto-te, raspo-te na onda do mar ligeira, mas não subtil, malícia sincera, cintilante, contar as silenciosas gotas amargas que sopram, fraquejam na sensação de não dizer, não fazer, não amar, saber gostar de alguém é cantar as alegrias na névoa rosca a saber a rosas. Hoje só vejo miséria nas ruas. Ainda bem que há livros que cheiram a chuva. Texto: Clara  Sofia

Aquela saudade miudinha, molha-parvos, inquieta, pequenina, meia escondida,  ora dentro de mim, ora não se sabe onde, que se consola a si mesma,  quando é concretizada, que não precisa de mais nada, um sentimento a que almeja, a querer ser mais, mais visível. Saudades minhas. Texto: Clara  Sofia