Città degli angeli caduti

Sem conseguir dizer nada. Não consegue exprimir-se. Assustou-se porque no tempo em que falava espontaneamente, não foi compreendida, e foi magoada. Criaram-se mal-entendidos num arco do tempo. Tenta exprimir-se, mas não lhe saem as palavras. Criaram-se rupturas que ainda não cicatrizaram. E depois existem juízes à espreita, à espera de criticar, de julgar, ansiosos por colarem no outro um previsível rótulo de culpado ou inadaptado. Texto: Clara Marchana

Pensamentos rasgados, riscados, pensamentos que se escondem com receio de serem magoados, porque não se assumem, não se mostram. Pensamentos escorregadios, em risco de queda. Visto o meu casaco preto comprido na cidade, e começo a voar, mas ninguém me vê, ninguém acredita. Pego em dois transeuntes e levo-os comigo, digo-lhes para acreditarem, que podem também fazê-lo, apenas é preciso acreditar. Eles olham-me, não sorriem, incrédulos. Continuo a alimentar a chama da crença enquanto passeio pela cidade enquanto passam por mim pessoas que correm seguras aos seus destinos. Continuo a dizer baixinho para mim, eu acredito, eu acredito, eu acredito, para não deixar morrer a esperança e a vontade. Texto: Clara Marchana

Como será voltar? Voltar a casa é partir Deixar-me levar Seguir sem rumo Sem saber quando tornar. Voltar a casa é saber esperar, depois correr, e não saber quando regressar Sentir a saudade que aperta, como se tivéssemos deixado a pátria no fundo do mar. Voltarei um dia aos braços da minha terra? Terra inalcançável de outrora, mas que agora, agora sim quero chegar. Como será voltar? Texto: Clara Marchana Imagem: Filme The Wizzard of Oz (1939), realizado por Victor Fleming