Città degli angeli caduti

Ela arrasta-se num mundo previsível mas tem é vontade de ser livre de romper de rasgar as velhas roupas mecânicas. Sonha às escondidas que abre a boca ao mundo e respira, depois joga às escondidas com a liberdade, a pura expressão de ser, a criação parece-lhe tudo tão simples naquele jogo. Mas ninguém a encontra, ninguém a vê no meio de tanta simplicidade. Continua escondida no mesmo lugar, e agora já não sabe, se ficar à espera que a encontrem ou mostrar-se para que a vejam. Texto: Clara Marchana

Há palavras que nos beijam Como se tivessem boca, Palavras de amor, de esperança, De imenso amor, de esperança louca. Palavras nuas que beijas Quando a noite perde o rosto, Palavras que se recusam Aos muros do teu desgosto. De repente coloridas Entre palavras sem côr, Esperadas, inesperadas Como a poesia ou o amor. (O nome de quem se ama Letra a letra revelado No mármore distraído, No papel abandonado) Palavras que nos transportam Aonde a noite é mais forte, Ao silêncio dos amantes Abraçados contra a morte. Alexandre O'Neil (Lisboa, 1924-1986)

Esta manhã nevou em Roma. Coisa improvável de acontecer nesta cidade, pois não nevava assim desta maneira há mais de vinte anos, ao que parece desde 1986. É claro que não resisti, saí de casa a correr para disfrutar do momento inédito. Uma cidade vestida de branco é sempre linda. Cada pessoa que se cruzava comigo tinha um sorriso na cara, sorríamos espantados uns para os outros, em comunhão com o acontecimento, todos me davam os bons dias ou faziam qualquer comentário acerca do acontecimento. A neve saiu à rua e com ela o sol nos rostos de cada um. Texto: Clara Marchana Fotografia: Clara Marchana

(Texto dedicado à minha irmã Paula) Quando me convidaste a fazer um passeio pelos campos, dei um sim de impulso, surpreendeu-me. Pus as galochas e saí de casa a correr com a minha cadela, chovia suavemente, e enquanto caminhava qualquer coisa mudava dentro de mim. Corria, e de vez quando voltava a abrandar, e inesperadamente sentia-me livre, vi a terra lavrada, os campos planície, vi a estátua de uma santa à entrada da aldeia, e aquele regar vindo do céu, ligeiro, muito ligeiro que generosamente continuava. Ao fundo a tua voz chamou pela cadela, esta correu ao teu encontro, com uma alegria sincera de ser. Aproximavas-te devagarinho, és tu minha irmã, sim é a minha irmã, finalmente te via, tal qual como és e como sempre te vi, sem tristeza no rosto, sem prisão. Caminhámos, que sensação de voltarmos a caminhar juntas, mesmo parecendo que não dizíamos nada, dizíamos tanto entre uma palavra e outra espaçadamente, no silêncio transitório de uma respiração. De...

Nada. Não se escuta. Nem sussurrar, nem voz, nem eco. Nem sequer o silêncio. Ela corre a sete pés da tristeza, mas esta insiste em ser sua amiga. Ela resigna-se e responde-lhe: -Mas que insistente és, tristeza! Pronto, est á bem vem comigo. Enquanto passeia com a tristeza, pensa na alegria, e pergunta-se a si mesma: -Porque é que temos de andar sempre tão desencontrados? Quando temos uma coisa, queremos outra, depois quando temos outra, queremos aquela. Que dança esta das trocas infinitas... Texto: Clara Marchana